Seize

Je compte deux yeux verts qui cernent mon malheur. Je compte trente-deux dents blanches qui rient dans l’obscurité. Je compte un mètre soixante-quinze qui me surplombe tout le temps. Je compte zéro nez qui pourtant hume l’odeur de mes cauchemars. Je compte deux cornes pour caser la lune. Je compte un uniforme. Un uniforme ? Une unique forme. Un démon qui se revêt d’homme. Notre totalitarisme inspire son accoutrement. Je l’adore et je vois ses énormes épaulettes, les dents de notre gloutonnerie décorent son autorité. Son premier col qui m’empêche de voir sa pomme d’adam rebondire quand il ricane. La chaîne sur sa corne qui renie notre matérialisme. Son buste naturellement bombé qui cache des côtes fleuries. Les ceintures qui maintiennent son allure de sorte à ce qu’elle ne détruise pas mon âme. Le double-boutonnage. Ce manteau va jusqu’à ses mollets. Je peux voir ma civilisation en larme dans les mailles de cet unique vêtement. J’entends mes pleurs dans son fourreau. Sa lame est faite de souffrances. Ses bottes n’ont de paillasson que ma nuque.

En tant que narrateur, je ne puis peser mes mots. La magnificence de cet être se doit d’être posée sur papier, quand bien même les mots ne pourraient atteindre sa valeur ! Babel, ô Babel, pardonne cet hommage que l’on confondra avec le dernier soupir d’un sycophante ! Figure du mal, ton teint est d’encre ! Ton aspect est sombre comme l’espace. Mais au toucher, tu es réel. Et pourtant, brandissant ma main, je ne puis l'atteindre, comme si je fus face au ciel. Tes dents sont des étoiles, ton expression, une constellation. Suis-je chanceux de ne voir que ton sourire ? Ou bien ne suis-je qu’un amateur qui ne reconnaît que la grande ourse ? Sont-ce deux soleils qui les surplombent ? Deux astres de jade. Verts, comme l’avarice. L’or de tes vêtements ne moque-t-il pas suffisament notre folle poursuite du bien matériel ? Pourquoi ton visage continue-t-il de saigner ? Pourquoi l’aurore est-elle si carmine ? Pourquoi donc ne puis-je comprendre tes émotions ? Les étoiles rient-elles ? La nuit pleure-t-elle. Je ne te comprends. Pas même sous ton aspect le plus mortel, je ne te comprends. Qu’est-ce que tes cornes empalent donc ? Pourquoi les enchaîne-tu ?

Ce n’est pas ta première incarnation, n’est-ce pas ? Pourquoi donc changes-tu de corps comme de chemises ? De genre comme de veste ? Combien de temps garderas-tu cette apparence ? Réponds au moins à moi, pathétique mourant, qui marque de mon sang mes dernières divagations délirantes ! Pourquoi ton manteau hurle-t-il ? Serait-ce des âmes ? Tricote-tu tes vêtements dans la souffrance des millions qui ont souffert par tes actions ? Je ne peux m’empêcher de les adorer. Ce style, cette classe, ce charme, ce panache ! Je ne peux m’empêcher d’admirer ce manteau de pleurs et celui qui le porte. Te moques-tu de moi ? Te moques-tu de nous ?

Tu t’avances, calme et serein. Tu ne peux pas voir le futur, pas vrai ? Pourquoi tes mains restent-elles dans ton dos quand tu avances dans le chaos et la destruction ? N’as-tu pas peur d’une explosion, d’un éclat qui s’élance dans ta cuisse ? Ton pantalon peut-il résister à tous ces projectiles qui s’élancent de partout ? Tes bottes s’approchent lentement, ton visage est tendre et paisible et bientôt… tu écrases mon gosier.