Gathering Storm

La bonne entente était la spécialité de l’hôte de la Firefly Funhouse. Après tout, comment ne pas être charmé par un homme aussi charismatique et accueillant ? En étant une abomination, vu la chose. Oui, la confrontation était autant entre les deux que contre le faire-valoir d’Auros.  Sauf que le premier était plutôt un duel d’ego. Même une âme aussi charitable que celui de Bray Wyatt  pouvait être blessé au niveau même de la fondation même de la personnalité selon les experts en psychologie. Il aimerait qu’une seule chose, ça serait été de le raser de ce plan de l’existence, mais avant cela, une autre énergumène était dans le chemin. Plus dangereuse, plus menaçante, plus affligeante : l'incarnation même de la Chance. Elle avait un rapport plutôt mixte avec le présentateur pour enfant. D’un côté, ceci avait causé la mort du mangeur de mondes, de l’autre, elle était la cause même de son existence et celle de LUI. 
 
L’armure du lieutenant venait enfin de briser pour de bon, mais cela ne semblait pas le déranger le moins du monde. Faut dire que son accoutrement était tout sauf important contrairement au pauvre pull iconique du maître de la Firefly Funhouse. Mais ce dernier venait de sortir encore de nul part des objets emblématique du jeu de chance : des dés Il venait d’en lancer trois, mais dans un moment de stratégie digne des grands généraux, Bray Wyatt fit carboniser l’un des trois avant même qu’il ne puisse toucher le sol. Il n’avait malheureusement pas eu le temps de tous les transformer en cendres. Au moins, la protection de ki de Razael ne sera pas aussi puissante qu’il l’aurait aimé. Du moins, c’était le plan de l’ami de tous SAUF du papillon de nuit. Parlant de cela, l'imbécile précédemment doré décida d’attiser les feux de la guerre entre les deux en le transposant devant Marcos Smith : celui qui avait empêché Garou d’avoir son instant de rédemption, celui qui était aussi vulgaire que moche, celui qui se pensait bon alors qu’il était dans le mercenariat et avait clairement un goût pour la bagarre insensé. Bon, sur le dernier point, ça serait hypocrite de l’engueuler dessus car c’était le cas également du présentateur télé… à la simple exception qu’il faisait un meilleur travail pour le dissimuler. Le lieutenant proposa à Bray de se battre contre Marcos pour avoir un contre un digne des plus grands. C’est vrai que les matchs handicaps manquaient de gloire, mais…
 
“C’est avec un argument aussi peu convaincant que tu espères me faire changer d’objectif ? Tu appelles cela de la manipulation, sous-fifre ? Même ce loser était meilleur que toi. Oh, tu sais quoi ? Permets moi de te le montrer.”



 
Directement, les lumières de ce monde disparurent… enfin, pas toutes. Des lucioles semblaient être sorties de nul part. L’ambiance était lourde, mais surprenamment, le ki démoniaque s’était estompé pour quelque chose de plus humain, mais à la fois, plus… déroutante. Elle semblait être marquée par quelque chose de plus sombre encore. Une nouvelle source de lumière fit son apparition, une lanterne qui dévoilait à peine la face humaine qui la tenait. L’individu s’arrêta net avant de souffler dessus pour la faire disparaître.
 

Tasting freedom while he dares:

 
Et ainsi apparu le mangeur de mondes  qui était de retour et cette fois, sur le champ de bataille.. Aucun rire, aucune remarque enfantine ou désobligeante sortait de ce colosse. Il se tenait droit devant le lieutenant, le fusillant du regard avant de poser la lanterne au sol.
 
“Ainsi, il me libère pour que je fasse le sale travail. Comprenez bien ceci, Lieutenant Razael, que vous vous battez pour une cause perdue d’avance. La chance est telle un enfant : aussi cruelle que capricieuse . Je n’ai aucun désir de vous tuer, retourner de là où vous venez pour profiter de votre vie de débauche avant que celui que la faucheuse craigne tant vienne prendre ma place.”
 
Le message était passé, mais bien qu’il désirait que cette confrontation se finisse ici et maintenant par la fuite du fou sur l'échiquier d’Auros, il savait que cela ne servirait à rien. Il était comme l’âme perdue que son autre personnalité haïssait tant, un pur guerrier en soif d'adrénaline. l’Homme aux mille visages se mit à charger directement le soit-disant chanceux pour lui donner un puissant coup de poing, certainement amorti par l’armure de Ki, avant de redonner un second coup du tranchant de la main au niveau de la gorge de Razael avant de le prendre pour un suplex avant de le relâcher en mis chemin  dans les airs pour l’envoyer au sol sans que le mangeur de mondes l’accompagne dans sa chute. Pour enchaîner sur cela, il fonça vers lui pour lui donner un Senton, utilisant tout le poids de son corps contre la cage thoracique du lieutenant. Il se releva rapidement et commençant à se relevant dans la foulée son adversaire par les cheveux pour le mettre en position pour un [Fiendish Uranage] pour le planter à nouveau à terre. Les coups étaient plus rapides, plus précis et plus vicieux qu’avant. Il ne s’agissait plus de l’ami de tous, mais du véritable Bray Wyatt?
 
“Fuis tant que la chance te le permette. Elle ne durera pas longtemps.”
 
Dit-il sur un ton inquisiteur avant de disparaître à nouveau dans l’obscurité pour réapparaître à côté de Marcos Smith. Sans aucun contact physique ou d’un simple échange de regard, il lui dit d’une voix charismatique, mais sombre :
 
“Je n’ai aucune affiliation avec toi, mais peu importe ce que la parasite a pu te dire, nous devons rester alliés le temps de la bataille. J’espère que tu peux comprendre que vos animosités ne sont pas les miennes.”

Percussion en deux-deux dans la tête, là. Migraine de merde. Tête de merde...

Sang et feu, feu et sang, quelque chose quelque chose, rime en [ant]. Il s’était pris une mandale et se tenait la tête. L’un de ses yeux se remettait tranquillement dans son orbite. Essayons de réfléchir, hein ? Voyons voir, le coup des prises n’a pas fonctionné. Un enchaînement mal foutu à cent pourcent. L’avait dû frapper dans des plastron et pas dans les bon centres de gravité. Même à travers une armure ça passe, normalement. C’était pas une protection complète. Le poids serait passé à travers ou un truc du genre. Une armure c’était même un désavantage dans ce genre de cascade. Ça ajoute de la masse dans le point de chute. Quelque chose du genre. Sur sa liste de choses à faire : s’excuser auprès de Ciara pour lui avoir dit qu’il s’en battait les couilles des armures médiévales. Au final, écouter aurait pu lui filer un avantage.

Qu’est-ce qu’ils sont en train de parler, les attardés, là ?

Quelque chose du genre “dis à ton pote de la fermer”. “Casse-lui la gueule et après on se bat”. Le rigolo à l’oeil noir avait des fringues de palefrenier. Le genre de trucs spécifiquement faits pour que tu puisses accrocher une armure plus facilement, sans que ça frotte trop à la peau pour te démanger ainsi que pour… d’autres trucs que seuls des nerds dyslexiques sans tête savent. Le Mothman descendit sa main lentement, caressant mollement son visage et libérant ses yeux pour faire face à la scène. Ces trous du cul étaient réellement en train de discuter sur s’ils voulaient lui casser la gueule ? Vraiment ? Vraiment ?! Il se redressa de tout son long, immense gaillard de deux mètres cinquantes qu’il était. Grandes ailes, grands bras, quelques flammèches décorant des parties de son corps comme des ribambelles sur les phares des voitures. Quelques médailles de sang coulant sur les fringues dégueulasses couvrant son torse. Un tissu violet trop sombre pour apparaître dans la fumée et l’obscurité qui l’accompagnait en permanence. Il pourrait les prendre tous les deux.

Par pitié, faites pas de moi le bad guy juste parce que je gueule… Pas encore...

Peut-être que cette tentative d'intimidation digne d’animaux effrayant leurs prédateurs avait marché. Ou peut-être que manipuler un cinglé avec un argument aussi pathétique que “hey tu veux un vrai 1v1 ?” était une idée de merde. Marcos en avait vu des personnages qui réfléchissaient comme des dessins animés, mais jamais d’aussi cons pour chercher le vrai combat honorable en 1v1 contre une personne qui était tout simplement meilleure. Ecoutez les conseils d’un type qui se faisait embaucher spécifiquement parce qu’il faisait deux mètres et qu’il avait bonne carrure : dans une baston, les faibles savent quand il y a l’avantage du nombre. C’est comme ça qu’ils survivent, en utilisant un minimum de neurones. L’honneur n’existe que chez ceux qui ont le confort de le développer.

”Hein ?”

Les yeux rouges dans l’obscurité ne sauraient décrire ce qui s’y passa. Il y eut une énorme poussée de poils sur le visage de Bray, ça c’était sûr. Son pantalon de velours changea en un instant pour devenir une horreur grunge. D’où sortait-il cette lanterne ?

”Zarb...”

Il lui semblait avoir mis sa colère sur pause. Il était si intéressé par ce qui se passait que sa respiration lourde et l’adrénaline projetée dans ses tympans n’étaient à présent devenu qu’un pauvre bruit de fond. Steve de Blue’s clues venait d’être remplacé par un hippie. Ce dernier déposa sa lanterne avant de se plaindre d’un autre. Plusieurs personnalités, aucune unité. D’ailleurs, le nom de l’androgyne était Razael. Dans tout ce brouhaha, il n’avait pas eu l’occasion de l’entendre. Bray poilu lui faisait un discours sur la chance, puis lui proposait de fuir. Il appuya ses propos par un enchaînement assez incroyable. Il l’avait juggle comme dans un putain de jeu de combat avant de le catapulter vers le sol et de l’y enfoncer. La classe. Et ensuite, il était à côté du Mothman, admettant qu’il n’y avait pas de soucis entre eux.

”J’imagine que t’es l’humain qui s’est fait possédé. Tu, euh… T’as essayé, genre, du Prozac ? Tu pourrais maintenir le contrôle. Ou au moins l’empêcher de t’insulter. ‘Fin, si tu veux, hein.”

Peut-être que laisser les rênes à une personnalité qui te hait ça permet de se reposer, qui sait ?

”J’crois que j’comprends sa gimmick, maintenant.”

Il avait commencé à se mouvoir vers l’avant. Marcos aimait penser qu’il était à son plus dangereux quand il se mettait à réfléchir. Pas qu’il se trouvait si intelligent que ça, mais il était capable de plus qu’il en avait l’air. Ou au moins, il se disait ça. Razael avait utilisé des pièces, puis des cartes, puis des dés. Il utilisait la chance. Pas le destin, non. Il sortait des trucs de casino pour l’aider. Du château, une explosion se fit entendre. Un gaz qui s’est échappé au bout d’un moment, en contact avec les flammes. Un toit qui s'est percé. Il leva les bras face à Razael qui était en train de se relever. Mains vers l’avant, il fit des pistolets avec ses doigts. Un trucage allait se déclencher.

”Boom.”


Le chanceux neuneu venait de s’être fait écraser par un projectile venait du château. De l’espace loisir au dernier étage, une machine à sous avait fait un atterrissage en plein sur son adversaire. Singulier comme coïncidence ! Mais ça ne s’arrêta pas là ! Elle s’était activée toute seule, les symboles tournant au rythme d’une musique à rentrer dans la tête. D’une main, il la poussa sur le côté, avant d’attraper sa proie en dessous. Sept, Sept, Sept. Cela faisait cent soixante pièces qui allaient sortir, hein ? Mais le truc, c’est que la machine à la peinture carbonisée sortait d’un incendie ! Et les pièces à l’intérieur aussi ! La grosse poigne hideuse du Mothman écrasa le visage au sourire gênant contre l’embout dont sortait le cuivre fondu, collant et brûlant.


Oui ! Ah, il refusait de souffrir, hein ? Tu peux résister à Newton, peut-être, fils de pute, mais Farenheit sera ta perte. D’un coup de poing derrière la nuque, il l’enfonça encore plus dans la grosse boîte de rouille et de flammes. Crac ! Les morceaux de métal s’envolèrent autour de son avant bras. Son cœur était revenu en avant-plan. Sa rage avait repris le volant. Il fit un pas en arrière avant d’attrapper - Razael, c’est ça ? Avant d’attrapper Razael par la cheville pour le sortir du four qui pouvait outrepasser toute résistance, avant de l’y projeter de toute ses forces, matraquant la machine avec le corps de son adversaire. Les rouages partirent dans tous les sens. Les couleurs réchauffées se mélangèrent entre elles. Tellement d’adrénaline que tout passait au ralenti ! Mais c’était pas fini ! Lachant la jambe, son coude s’arqua vers le haut, le ressort qui préparait son piston. Clac ! Boum ! Son poing fut tiré en plein dans le centre de gravité de son adversaire, afin de s’assurer bien de la propagation de tout le choc.

”BLAM !!”

C’en était fini de la pauvre machine à sous. Il ne restait que de la féraille chauffée entourant un adversaire qui se faisait avoir par le thermique si ce n’était le cinétique.

”WOOOOOOOOUH !!”

Marcos leva son poing dans les airs tout en se redressant, faisant un petit tour avant de se remettre face à leur proie commune. Il n’y avait pas que du sang qui dégoulinait. Les pièces fondues avaient tâchées sa main. C'était la classe ! Poing américain conçu en direct ! Ça faisait un mal de chien aussi ! Raaah ! Il allait pas sentir ses doigts pour le reste de l’après-midi ! De sa main qui n’était pas tâchée de cuivre brûlant, il attrapa une feuille qui s’était envolée après l’explosion du salon de loisir, démontrant un personnage coloré. Le papier fut balancé sur Razael suivi de quelques mots doux.

”ALLEZ SALE CLOWN PRENDS TON PERMIS ET RENTRE CHEZ TOI !!”

SUCE MA BITE LAS VEGAS !

Arrêtez de parler comme des animés, putain...

La faucheuse ! Ma faucheuse ? Ta chauffeuse ! De quoi parlent-ils, bordel de MERDE ?! On est à un niveau de vengeance à réchauffer dans le micro-onde du mal, là ! C’était le plus gros des dégâts qu’il avait ressenti à présent : une migraine atroce. Il avait dû se tromper de club. Elle était loin l’époque où ça se traitait juste de pédé et d’handicappé. Peut-être que le collège c’était pas si mal que ça. Les gosses regardaient juste le dernier cartoon pseudo-philosophique au lieu de tenter de le vivre durant leurs affrontements. C’est une baston, merde ! Qu’on s’amuse un peu au lieu de parler de qui a sodomisé le plus la mort dans votre spitroast de merde. Ah, putain, mal de tête odieux...

”Yo, espèce d’attardé, est-ce que tu viens vraiment de, euh, de bouffer du cuir fondant, là ?”

Rah, ça retombe. Merde, merde, merde, merde, MERDE ! Est-ce que la fatigue était vraiment en train de le rattraper, là ? Non, non, non non non nooooooon. Il écrasa ses paumes contre ses yeux avant d’empoigner son crin dans ses doigts. Pas maintenant, quoi… La colère s’estompait petit à petit. Les flammes sur ses ailes avaient disparues. Il restait que du sang sur le grand con de noir emmitoufflé. Il n’entendait pas ses battements de cœur. Juste sa respiration. Ce combat durait-il trop longtemps ? Allez, il avait plus d’endurance, que ça quand même ! Un éclair noir étincella négativement devant lui. Une apparition de l’adversaire qui venait de devenir encore plus visuellement dégueulasse. Marcos pencha sa tête vers l’avant. Un mouvement de coup qui n’avait qu’une seul but : lui permettre de se prendre l’attaque avec le plus de fouet possible.

Les neurotransmetteurs s’affolèrent pour ramener l’information au cerveau : il venait de se prendre un énorme coup de pied dans la gueule, assez pour réveiller Cthulhu de son sommeil de mort. Et… non, pas assez. Pas assez. C’était toujours pas assez, putain ! C’était peut-être une réaction aux coups de carte foireux qu’il se prenait. Son exosquelette était fait pour résister aux lames. C’est pas parce que les lames sont noires et suivie de fumée noire que ça coupe de l’acier. Au final, c’était plus les cartes elles-même qui s’endommageaient en s’émoussant comme ça. Ou peut-être que non. C’était pas lui qui s’y connaissait en lames. Il finit par se prendre un autre coup sur le front puis un autre sur le flanc. Bray venait de le bousculer assez sauvagement. Ce n’était pas un coup, juste une grosse poussée brusque comme dans un mosh pit. Un autre coup dans le visage qui n’amenait à rien. Peut-être qu’il avait fini par avoir une hémorragie cérébrale et que plus rien pouvait être ressenti par ses neurones ? Une seconde, les hémorragies cérébrales c’est méga létal et méga facile à chopper. C’était probablement pas ça. Il s’écrasa contre un mur du château. Noir.

Okay. C’est bon. C’est fini. Si je suis pas mort, je suis au moins par terre. C’est bon.

Il rouvrit les yeux.

Pitié, que je puisse pas me relever...

Ses bras empoignèrent le sol et se tendirent. Ses genoux se redressèrent avant de se crisper. Il sentait son bassin se relever.

Alleeeez… Donne moi une faiblesse. Montre-moi que j’ai une chance de crever, corps de merde.

Non. Non, c’était fini. Il était debout. Il pouvait toujours se battre. Un peu recourbé. Un peu fatigué. Toujours apte. Pas d’élysée. Pas de valhalla. Pas de paradis glorieux. Pas de bonheur. Merde ! PUTAIN DE BORDEL DE MERDE ! Le monde était vu au ralenti. La chorégraphie de Bray et d’Azrael était accompagnée de mirages mimant leurs dernières actions. Le sang était toujours dans sa bouche. Ses dents se tordaient pour se mettre à nouveau dans le bon sens. On en était là, hein ? À sa gauche, les deux abrutis qui se mettaient des torgnoles. À sa droite, ses battes encore encastrées dans le sol. Autour de la colline royale du château de Versailles se trouvait des civils. Ils avaient été relativement épargnés, jusque-là. C’est pour eux qu’on se battait. Et vous savez quoi, il y avait un truc d’honorable dans le fait que Razael ait pas décidé de faire feu sur eux. Un murmure s’échappa de sa gorge inondée par le sang et la salive.

”Heureux que ces Elyséens aient des standards, au moins... Aucun dégât collatéral….”


”IL A FALLU QUE J’OUVRE MA GUEULE !!”

Aïe, un craquement de voix. M. Smith venait de trahir ses émotions en gueulant. Un mortier dans le château. Un autre dans la foule. Ces trous du cul. Ces immenses fils de pute. Il n’allait pas les tuer. Mais il allait les annihiler. Rage, libérée. Colère, accélérée. MARCOS EST DE NOUVEAU MEGA PUTAIN DE VENERE. Ses yeux rouges s’élargirent à nouveau. Il voyait l’ombre du vaisseau, dans le ciel. Ouais, un gros paquebot céleste, hein ? Dans la stratosphère, hein ? NON LOIN DE LA MER, HEIN ?!!


Le château commença à trembler. Il bascula un instant avant de soudainement s’élever. Une seconde, s’élever ? Oui, il s’élevait ! Il se faisait transporter ! Au sommet de la colline, sous les fondations de l’illustre et merveilleux symbole de la pitoyable monarchie terrienne se trouvait le Mothman, quatre bras déployés, portant l’entièreté du château du bout de ses poignets.

”DEVINETTE : QU’EST-CE QU’ON OBTIENT QUAND ON SE CROISE UN COLOSSE EMPATHIQUE CAPABLE DE SOULEVER L’EVERESTE ET UN EMPIRE QUI MASSACRE DES CIVILS POUR FAIRE UNE EXEMPLE ?!! RÉPONSE : UN CH TEAU DANS LA GUEULE !!

RAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH !!”

Ses ailes se déployèrent. Ses genoux se plièrent ! Il s’élança dans les airs. Comme dans Megamind, hein ?! Par la force de ses quatre bras de Goliath, par la puissance de Zeus, Odin et Gilgamesh, par la rage illimitée de son esprit malade et brisé !

DIEU EST MON TÉMOIN, IL VIENT DE JETER LE CHÂTEAU VERS LA FLOTTE DE RAZAEL !!

N’est-ce pas techniquement quelque chose de plus dangereux ? N’ayez crainte : Le Trucage du Mothman est perpétuellement actif. Les débris ne touchèrent aucun spectateur paniqué. Qu’en était-il de la flotte adversaire ? L’énorme chef d’oeuvre d’architecture malmené durant la dernière heure se détacha. Sir Isaac Newton ne pouvait rien y faire : les piliers ne touchèrent personne dans les ailes. Les murs s’écrasèrent contre des réacteurs enflammés. Le toît fracassa une salle des machines en épartagnant les techniciens. Les mesures de sécurité furent respectées. Tout le monde avait miraculeusement évacué les vaisseaux qui allaient finir par s'affaisser dans l’océan sans même laisser l’essence se propager dans la mer - merci les réformes pour du carburant écologique et renouvelables. Voilà la vraie maîtrise de la chance improbable ! Voilà le contrôle de la destinée ! C’est comme ça qu’on pousse la causalité dans la direction qu’on veut, ma gueule !

”YESSSSEEEUH !!”

Atterrissant accroupi sur sa colline, il se releva immédiatement tout en tendant ses poings vers le ciel avant de recroqueviller les coudes. Il avait complètement oublié la douleur qui l’empêchait d’agir. Il avait zappé sa fatigue. Il vivait dans le moment. Et le moment, c’est qu’il venait de neutraliser le vrai danger. Le danger pour ceux qui ne pouvaient pas y résister. Une putain d’action héroïque ! Sans déconner ! Il était ivre d’adrénaline positive et altruiste !

”Ah ha haaaa ! Aaaaah...”

Cela fait tellement du bien de faire le bien, en vrai.

Il se retourna et… réalisa qu’il avait ignoré les deux zigotos un instant. L’herbe était très rouge. En fait, tout était rouge. Rouge et sombre. Bray avait encore changé d’attirail. Il étouffait de façon assez dégueulasse le Razael, en mettant sa main sale à l’intérieur de sa bouche. Comme si ça allait le finir. Marcos se remémora le choc qu’il avait fait à ses deux battes avant de les planter dans le sol : Il les avait chargé en énergie cinétique. Elles avaient continué à accumuler du potentiel depuis maintenant cinq minutes, déjà. Ses pieds accélèrent. Il descendit la colline rapidement, avant de courir. Sur le chemin, ses Battes Watergate MK ULTRA. Il les attrapa et les sortit de terre. Deux mains par batte. La force colossale de deux bras par instrument de combat. La charge cinétique. Quel poids allait s’abattre sur le pauvre Razael ? Combien de Newtons est-ce que ça faisait, ça ? La réponse était claire : assez :

Il terminait sa course derrière l’étranglé. Voici ce qui se passa : par la force de ses bras ayant soulevé un château à eux tous seuls, il abattit ses battes excessivement rapide vers les tempes de l’excessivement résistant. Il était bon pour perdre connaissance ou du moins l’équilibre : l’onde de choc lui anéantirait les tympans par simple vibration sur sa peau de diamant. Admettons que cet abruti ait des yeux dans l’arrière du crâne : Si Razael esquivait en bondissant, les battes finiraient par lui anéantir les épaules ou bien le bassin. Si Razael esquivait vers le bas, les battes se joindraient pour s’abattre sur le haut de son crâne, lui offrant une bosse sur la tête et des canaris tournant autour. Mais doux Jésus, s’il parait de ses bras ? Ses bras prendraient cher, et il n’aurait plus rien pour l’empêcher de sortir de l’étreinte de Bray (qui, espérait-il, était non-létale comme il l’avait promis).

Wow, Marcos, t’es tellement un génie !

Est-ce qu’il est …? Non, c’est une vieille feinte foireuse. Ils la font tous.

Il y avait assez de force pour en faire un tas de chair. S’il y en avait eu assez, il n’aurait juste plus eu de tête. Le reste de son corps aurait été resté intact. Les yeux rouges et ronds de Marcos s’étaient élargi à la vue du “cadavre” avant de plisser à nouveau après avoir compris la supercherie. La créature de fumée et de sang se tenait à droite de son partenaire d’infortune moins grand mais plus large. Il était toujours revigoré par son lancer de château. L’arrêt du bombardement sur les civils. Ses quatre bras étaient toujours sortis, deux d’entre eux tenant leurs battes, les deux autres simplement le long de son corps, caché jusqu’aux mains par son costume ridicule. Se reflétaient dans les deux phares qui lui servaient d’yeux les mouvements infâmes de son adversaire qui se régénérait comme un guignol. Son cadavre en reconstruction dansait comme les mascottes gonflées d’air des stations service. Et petit à petit, les mouvements se firent moins ample. Le tas de viande devenait un vrai petit garçon, emmitouflé dans une nouvelle armure de noir et de plus de noir. Et il était en colère. Une colère que seul Auros lui aurait offert.

”On a méga peur.”

Non seulement cela voulait dire que Marcos et Bray pourraient probablement enculer Auros à deux s’ils secouaient tranquillement un type qui aurait rivalisé avec lui, mais le nouveau chevalier noir n’avait que très rarement sorti cette armure qui faisait voleter la poussière et les cailloux. Ses cheveux n’avaient plus de teint. Bray, lui, était devenu un monstre avec un masque extrêmement dégueulasse. Et lui, lui avait juste sorti ses bras de derrière son dos. Il pouvait rivaliser avec les gros poissons s’il mettait du sien. Ah, merde, cela lui donnait enfin un minimum de bonne humeur ! Quoi que… s’il était trop fort, il aurait du mal à perdre. Il ne fallait pas oublier le résultat final de toute cette quête…

”Oh merde -”

De son épée magique foireuse et violette, le trou du cul en armure noire venait de faire un énorme balayage. Marcos cogna ses battes pour les électriser une dernière fois. C’était la toute dernière utilisation de ses battes pour le moment. Il fallait les laisser se recharger après. La lame s’entrechoqua avec les deux bâtons électrique, dégageant l’aura violette par la puissance des électrons et des lois de la physique. Qu’importe ce qu’était cette énergie pourpre dégueulasse, il semblait que l’électricité remportait encore le duel au niveau des atomes et des… des, euh, autres trucs. Il y eut néanmoins un impact, probablement le choc entre le violet et le jaune. C’était des couleurs qui ne s’aimaient pas trop, pensait-il. Et ensuite vint la cascade.

”Qu -”


Du violet. Du violet partout. C’est comme une noyade. Mais dans du feu.

”RAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH !!”

Il s’était fait catapulté en arrière. Il était à nouveau dans l’incendie. Il avait lâché ses battes quelque part. Tout était titillé. Tout brûlait. Ce n’était pas revigorant. Cela ne l’aidait pas à se réveiller. Pas d’adrénaline. Cela faisait juste très très mal.

”GAH ! MERDE ! MERDE ! MEEEEERDE !!”

C’était comme se faire piquer par des centaines de frelon en même temps. Son corps était en train de rouler sur l’herbe afin de se défaire des flammes. Il voyait rouge, et bleu, et la couleur au milieu. Ses bras se secouaient pour calmer les flammes. Pour les enlever de son corps. L’abominable Mothman de flammes, ça sonnait plutôt bien. De la joie et des brûlures, partout sur le corps.

Ça ne s’en va pas.

Il n’était pas juste en train de cuire, comme auparavant. C’était la peau en dessous qui était en train d’être carbonisée. Peut-être que c’était pour ça que ça brûlait.

Allez, cette fois-ci c’est la bonne.

La douleur s’intensifiait. Son corps lâcha les endorphines. On sentait un départ.

Allez. C’est parti. Un combat incroyable contre un dictateur et un sauvetage des autres. Qu’importe le paradis, j’y aurais une place.

Douleur.

Douleur.

Douleur.

Douleur.

Moins de douleur.

C’est pas vrai...

Il se tourna avant de placer ses bras contre le sol. D’un coup, il poussa. Ses jambes tremblaient, mais elles fonctionnaient. Son dos pouvait toujours se rendre droit. Il était fait de flammes, mais elles piquaient moins. Il pouvait marcher. Il avait mal au ventre, aux poumons. À travers les lumières incroyables qui se cassaient la figure devant ses yeux, il voyait quelque chose. Deux formes qui s’agitaient. Il sentit une pression sur ses épaules. Il retourna à genou.

Allez. Alleeeeeeeeeez...

Ses bras se posèrent contre le sol alors qu’il sentit quelque chose remontait. Sa bouche s’ouvrit par réflexe alors que d’autres flammes violettes sortirent de son corps pour se vautrer sur l’herbe. Son dos s’arqua vers l’arrière alors qu’il rejetta tout dans le ciel afin d’éviter de brûler le jardin. Un geyser de flamme qui s’éteignit rapidement. Ses mains rencontrèrent à nouveau le sol tandis qu’il haleta un instant.

Où est Garou ?

Il s’était juste pris un coup dans la gueule avant d’être expulsé. Quelque chose l’occupait. Quelque chose l'occupait loin d’ici. L’est pas du genre à fuir. Il devait y avoir quelque chose pour le distraire. Ou bien il s’était fait chopper par des gardes. Faudrait aller le chercher, vite.

”Nnngh...”

Il se releva à nouveau. Les flammes disparaissaient, petit à petit, tandis que ses plumes évoluaient à vue d’oeil pour ne plus brûler face à ce genre d’énergie. Une main tenait sa tête tandis qu'il s’approchait des deux formes. Bray, carbonisé avec une rupture béante dans le ventre et sa victime qui se faisait fracasser les os par une combinaison de ruine de béton et de poing monstrueux dans la gueule. Titubant vers l’affrontement, Marcos reconnaissait très bien la scène : celle de deux chiens qui préféraient crever l’un contre l’autre au lieu de partir lécher leurs plaies. Et le voilà, le troisième cabot qui aurait l’air cramé s’il n’était pas noir de base. Marcos songea à la position de sa mallette : il l’avait laissé sur le toit du château. Il se mit alors à tendre le bras.

Avec un peu de chance...

La valise tomba dans sa main, ses doigts entourant la poignée en plein vol. Comme au baseball. Il l’ouvrit tout en combattant une nouvelle poussée de mal de tête, grinçant sur son cerveau comme un violon dégueulasse. Une bouteille de vodka et une agrafeuse médicale. Ses deux autres bras étaient libre. Il avança jusqu’à Bray avant de le tirer vers l’arrière avec la force qu’il fallait pour le plaquer vers l’arrière. Il ne s’attendait pas à ce que sa propre face s’en tire sans souci, à essayer de calmer un malade comme ça. Il faisait le travail de trois personnes. Quatre bras à la place de six. Let’s go.

”Bray avec le chapeau, faudrait que tu reprennes le contrôle avant que vous creviez tous les trois !”

Il plissa les yeux pour éviter à de potentielles tartes du cinglé de les lui arracher alors qu’il relevait le vêtement du Fiend pour rapidement lui désinfecter la plaie à l’alcool avant de lui rattacher les deux morceaux de ventre qui ne voulaient plus se toucher. Il lâcha la créature avant de s’en prendre davantage.

Musclé, le gars, n’empêche...

Marchant maladroitement vers l’arrière, il termina sa boisson avant d’éclater le verre contre leur ennemi commun. Un crâne normal n’éclaterait pas une bouteille - ce serait plutôt l’inverse, en fait. Mais les bouts qui partirent dans tous les sens témoignaient de la résistance surnaturelle de cet individu.

”On vient juste d'éclater l'équivalent d'Auros à deux.”

Il attrapa leur punching-bag partagé par la tête avant de le regarder droit dans les yeux.

”Ton armada est en train de couler. Mais toi, tu vas partir. En vie.”

De ses deux bras libre, il appuya sauvagement sur les épaules du lieutenant afin de les lui déboiter.

”Alors, petit fils de pute androgyne, tu vas rentrer chez toi dans votre empire de merde. Et tu vas leur parler de nous. Tu vas leur parler des terriens. Tu vas tout leur dire et ne rien oublier. Tu vas tout leur dire sur les terriens qui t’ont cassé la gueule. Tu vas faire passer le message qu’on t’a éclaté à deux.”

Il n’avait besoin que de son énergie pour voler, comme tous les autres. Il n’avait juste aucun moyen de continuer le combat sans ses bras.

”Parle-leur de Bray Wyatt et de Marcos Smith. Et dis-leur que tous les dieux, tous les empereurs, tous les conquérants de l’univers ne valent plus rien. Les terriens n’ont besoin que des terriens. Allez, dégage.”

Il le jeta au loin pour le laisser s’envoler. Ses bras redevinrent balants alors qu’il commençait en marcher en arrière, reprenant ses battes et sa malette. Sa tête se tourna vers Bray d’un air fatigué alors que son regard épuisé se posa sur le monstre.

”Je vais aller chercher Garou, tu viens ?”

Par moment, il est préférable de laisser deux animaux se battre jusqu’à la mort. Bien que Razael disait qu’il n’avait pas besoin de respirer, la douleur causée naturellement par une main gantée dans la gorge ne pouvait être ignorée. La majorité des victimes du Fiend avait tendance de s’évanouir dût à la douleur avant de mourir par le manque d’oxygène. Le même effet aurait eu certainement lieu si l’anomalie naturelle n’était pas intervenue pour retirer de force le béhémoth démoniaque pour… le soigner ? Ceci semblait familier, une tentative de sauvetage sur quelqu’un en plein milieu du champ de combat. Sauf que cette fois, ce n’était pas une plante morte et Garou qui jouait les rôles. C’était le Homme venu dans les bois qui se faisait soigner sa plaie béante par Marcos Smith alors que leur adversaire était encore debout. Est-ce que ce crétin comprenait que le Fiend n’allait pas être aussi facilement arrêté par une plaie aussi mineure ? Il avait survécu à une puissance quasi divine à bout portant, il était proche d’un zombie physiquement, mais il était encore totalement opérationnel. Il essaya de le dégager avec force, mais vu le mauvais état de sa peau, il n’y arrivait pas efficacement.

Alors que le grand papillon de nuit se permettait d’agrafer la blessure, le regard embrassé par la haine refusait de se détacher du lieutenant arrogant et soit-distant chanceux. Le monstre avait néanmoins du mal à se relever après avoir été braqué au sol et alors que le terrien anthropomorphique se mit à faire la sérénade à Razael, la lumière disparut pour laisser place au Mangeur de mondes, lui qui avait connu peu de dégâts depuis le début de l’affrontement par son passage anecdotique. L’insecte venait de jeter son ennemi dans les airs pour lui donner une dernière chance à la survie alors qu’il avait tué certaines des milliers de soldats en envoyant le château dans l’armada. Qu’il le veuille ou non, du sang était sur les mains de la créature folklorique et c’était quelque chose que l’Homme aux mille visages savait.




Néanmoins, une nouvelle personnalité ne voulait pas dire que le berger n’avait pas ressenti la douleur de ses ténèbres en personne au niveau du ventre. Il se tenait le bide avec un bras pour s’assurer que rien ne sorte alors que son corps, du moins à ce niveau, était parfaitement intact. Il se releva et alors que son allié de mésaventure lui proposa de l’accompagner sauver Garou, le chef de la Wyatt Family ne dit pas un mot, il gardait son œil sur Razael. Un être avec un ego pire qu’un saiyan n’allait pas finir le combat sur une fuite, mais sur un grand final, même si cela allait lui coûter la vie. Il le savait bien, ce genre d’énergumènes qui polluait le monde moderne, peu importe les univers.

Il avait raison de faire cela, malgré ses bras déboités, il se mit à concentrer une intense énergie dans son épée qui devenait aussi rouge que la lumière qui accompagnait le démon. Il comptait faire une dernière attaque, un baroud d’honneur, dans l’espoir de les apporter avec lui dans la mort. Alors que la loi de la physique le faisait retomber directement sur le plancher des vaches, l’ancien chef de culte était prêt à le réceptionner. Aussitôt que la lame allait toucher le sol, elle fut arrêtée net. Bray Wyatt venait d’attraper la poignée de l’arme de Razael. Il savait qu’il jouait avec le feu, qu’il s’approchait trop proche du soleil, mais il était hors de question que la Terre sacrée par Soeur Abigail finisse couper en deux pour un être dont l'orgueil ne faisait que dépasser sa soit-disante chance. Néanmoins, là où le Fiend aurait pu aisément se débarrasser de la lame surchargée de Ki, ce n’était pas le cas des deux autres personnalités bloquées dans ce corps. À chaque seconde, la lame gagnait du terrain sur lui et la Terre. Dans un dernier espoir, il fit de son mieux pour détourner la direction de la lame qu’elle soit la plus verticale possible pour éviter une destruction planétaire. Seul inconvénient, il allait le prendre de plein fouet s’il faisait ainsi. Bray lâcha un soupir entre ses dents serrées sachant ce qu’il lui attendait. Il força de toutes ses forces pour faire décaler la lame et se le prit en plein le corps alors que la lumière disparaissait avec un hurlement terrifiant et douloureux. Quand la lumière revint parmi le monde, seul le chapeau emblématique du Mangeur de monde était par terre, au milieu de la plomberie du château flamboyant fraîchement envoyé dans l’espace. Était-ce vraiment la fin de Bray Wyatt ?

”Qu’est-ce qui s’est passé, bordel de merde ?!”

Tu sais très bien ce qu’il s’est passé, espèce d’abruti. Sale merde. T’as voulu te prendre une attaque mortelle à cent pourcent et le gros copain à Garou s’est sacrifié pour toi. T’as littéralement poussé un type à son sacrifice ultime par tes délires suicidaires.

Non, il n’avait pas fait ce genre de conneries. Mais c’était pas ce que l’incertitude résonnant dans sa tête à cinq cent décibels lui disait. Pour le coup, il était prêt à raisonner aussi, tiens. Il n’avait pas joué sa carte maîtresse à lui. Il s’était mis en place pour contre attaquer la grosse épée de Razael avec sa batte. Et puis Bray avait voulu faire son coup à lui. Son moment de gloire parce qu’il a pas pu jeter un château. Parce qu’il a pas des pouvoirs de manipulation de chance permettant des événements plausibles à zéro virgule zéro zéro zéro un pourcent de se produire. C’est comme la possibilité de se faire noyer par un gorille. Jamais complètement impossible.

Incroyable humour. T’es toujours aussi sûr que ça marche cette merde ? Si ça marche, t’as aucune raison de te dédouaner de l’explosion de Végéta, tu sais ? Ta gueule, te morfonds pas plus. T’as tenté de sauver tout le monde et au final il y a eu deux morts. Deux morts plus ceux que ce cinglé a tué. Au final, est-ce que c’était si mauvais si Bray n’était plus capable de massacrer des types ? Ah ! On essaie de justifier la mort inutile, maintenant ?! Des tarés, ça a besoin de soin, pas de la chaise électrique ! Sale merde. Sale fils de pute, tu te crois tant malin que ça à justifier la mort des autres ! T’es aussi cinglés qu’eux !

Coup de poignet dans la gueule. Ah putain, on se remettait à trop penser. C’était l’adrénaline qui redescendait, ça. Il secoua la tête tout en continuant à haleter. Ouais, il respirait vraiment trop fort et trop vite. Il rythmait son silence avec des battements de coeur. Le peu de bruit qu’il y avait venait de la foule mais il en était trop déconnecté pour savoir ce qu’ils racontaient. Il passa sa main devant son visage avant de regarder dans sa paume. Du sang. De la sueur. Des cendres. Beurk, il avait mauvaise allure. Au moins, il était pas en train de pleurer. Est-ce que ça voulait dire qu’il était trop fatigué pour avoir une crise de panique ?

Est-ce que c’était possible d’être trop fatigué pour avoir une crise de panique ? Est-ce que j’en ai trop fait et maintenant je suis trop déconnecté pour avoir des émotions sur la mort des gens ? Meeeeerde. J’aurais pu l’attrapper et le jeter par terre. J’ai quatre bras pour une raison. Qu’est-ce que j’ai foutu. Tu vois ? T’es toujours empathique, tu rejoues un scénario qui est déjà passé. T’es coupable, ça veut dire que t’es pas un sociopathe. Ou alors est-ce que j’essaie de me dire que j’en suis pas un ?!

Il secoua la tête à nouveau. Il avait phase out alors qu’il était en train de remettre ses battes dans sa malette. Un château dans le ciel, tout le jardin qu’était brûlé, des bruits étouffés dans la foule. Ou alors c’était lui qui les entendait mal ? Il avait tout rangé maintenant. Son téléphone vibrait dans sa poche. Ouais, il avait une coque plastique spécifiquement faite pour rendre son portable fonctionnel malgré tout ce qu’il se prenait dans les combats. Un SMS, suivi d’un lien, qui menait à une vidéo. Un Élyséen qui se filmait sur un ratio de sauvetage en confirmant la survie invraisemblable de tous les sbires dans les gros vaisseaux dans le ciel. Le Mothman se mit à sourire avant de ne plus sourire. Il appuya sur le symbole bleu dans le coin de son application avant de regarder.

Hé, au moins j’ai des followers. Mais ça me critique parce que je m’allie avec Garou. Z’ont raison en même temps. Garou est toujours pas revenu. Peut-être qu’il a fuit. Peut-être qu’il s’est allié avec eux parce t’es une merde. C’est pas la première fois que tu perdrais des potes comme ça. Vous êtes vraiment potes après lui avoir cassé la gueule ? T’es vraiment désespéré à croire que c’est de l’amitié, ça. Est-ce que c’est si horrible que ça de demander à se faire apprécier ?

”Ta gueule. Tagueuletagueule… Merde, Garou, où est Garou ?”

Tout fait mal. Mais pas dans le sens distrayant. Juste mal dans le sens où c’est là et on fait avec. Tu crois vraiment faire avec si tu t’en rends compte la pleureuse ? Garou, faut se concentrer sur Garou.

Ses ailes se plièrent avant de s’étendre vers le ciel pour pousser vers l’air. Un fracas précédant une immense bourrasque annonça son départ de la colline aux spectateurs silencieux. Il lui fallait retrouver Garou.